uma vertigem de madrugada

vivo num território

povoado de meus demônios.

por muito tempo

entendi-os fantasmas,

mas errava.

são demônios.

não assombram nem gemem,

mas causam medo e pânico.

covarde, nunca lhes perguntei

o que faziam por ali. talvez

não quisesse saber, por 

já estar acostumado.

a questão é que demônios existem,

ensinaram os filmes de terror,

e nem sempre têm o bom senso

de não se demorarem.

e fico, refém desarmado

— já que nunca me deram armas —,

a conviver com meus demônios.

não os quero, e o problema talvez seja

justamente achar que querer muda alguma coisa.

o real não deve nada às expectativas que faço dele,

e os demônios não estão lá só por sempre terem estado.

cumprem uma função.

e eu cumpro a de não os querer.

exercício inútil.

sobre ser fora da casinha

a casa onde caibo
não cabe em mim
porque sou maior
que eu

fico fora dela

porque a carrego comigo

caramujo ou beduíno

tenho a casa movente

assim como eu

porque sou movente 

sou todos e sou nenhum
sou vários e sou um

erro as paralelas e as erro 

porque as quero tortas

não há casinha:
há imensidões

gris

gris.

como a vista, gris;

como a comida, gris;

como a alma, gris.

grande bobagem!

logo v(ê)em as cores,

embotando a tristeza

a fome e a dor.

no entre, sem fim

de possíveis, sem fim.

de vontades, sem fim

de afirmações e negações.

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noto repetir e pergunto

o porquê. Idiota!

repito para matar a mesmice.

repito para provocar o novo.

repito para testar a hipótese 

de que todo dia,

'inda que sendo dia,

é novo.

finalmente me foi dada

a chance de usar

nova tinta.

é mais clara.

é mais líquida.

pingou e 

sujou o papel.

atravessou.

que bom.

há tinta, por toda parte

a colorir mão, mesa rosto.

não pede licença ou tolera

a organização 

mas permite, em meio ao

caos, a escrita.

a perna direita balança 

ansiosa por algo que não

sei o quê.

a mão esquerda escreve.

até para isso sou ambidestro.

talvez a cabeça, trans

borda de tinta,

seja o necessário 

para viver.

promissões

plantar uma árvore,
ter um filho,
escrever um livro.

dizem que é o que
cabe. não sei verdade, e quero
continuar testando.

ah, e cuidar. cuidar
de mim, e delas, e
de um futuro. que não
planejo. construo.

finalmente encontrei.
dizem que os monstros rapidamente morrem
quando têm nomes. sei o nome do meu:
nasci sem pele.

enquanto me querem 

vestido; enquanto me querem

coberto,

nasci sem pele.

grande dúvida da natureza,

e para meu próprio espanto,

hoje entendo:

nasci sem pele.

ao incômodo da ciência e da medicina,

me oferecem escamas, couros, outras peles. mas

nasci sem pele. 

bobagem! se tentam

me vestir; se tentam

me cobrir, lembro que

nasci sem pele.

não tenho

começo; não tenho

fim: dissolvo-me na terra.

nasci sem pele.

para o inconformismo da ordem, não vivo

sem. transbordo-me em não ter bordas.

quem quer a pele não sou eu. querem-na 

por mim. afinal, 

nasci sem pele.

a mim nada falta. porque 

vivo. se aos olhos do mundo vivo sem pele,

é porque o mundo agarra-se em ter peles. 

de minha parte, simplesmente

nasci sem pele.

não padeço. não me troco.

sigo a vida a não reconhecer bordas. isso porque

apenas nasci.

sem pele.

da faxina e da alma

hoje faxinei a casa.
subi na escada,
cuidei dos armários.

no chão, aspirador;

nos móveis, lustrador;

nos cantos, espanador;

na privada, esterelizador;

nas mesas, removedor.

ufa, terminei.

que ódio.

quanto ódio.

todo o ódio do mundo senti

ao ver a louça suja na pia.

quer dizer, então,

que de nada vale o ter faxinado?

de nada adianta o esforço da limpeza?

ah, coração. chore. 

chore todo o ódio que carrega.

Sim.

há que se viver a vida a faxinar a casa,

a desorganizar tudo,

a colocar tudo abaixo,

para a correta limpeza

que nunca termina.

louça. 

sempre haverá louça.

sempre haverá a lembrança de que 

quanto mais se limpa,

mais há que se limpar.

e não há problema nisso.

há, isso sim, oportunidade.

lavar cérebro na água quente,

com detergente e esponja grossa,

até alisar as rugas da tensão

que carrego na pele.

até fazer sangrar a mãe terna

que habita em mim.

se as estrias vivem a acumular sujeira,

na eterna desorganização dos sistemas 

a buscar o caos,

só me resta por os montes a derreter,

desorganizar ainda mais o sistema

buscando fazer do caos território de criação.

criação de cuidado

que sabe pouco e, por isso mesmo,

suficiente.

criação de calma

que sabe passageira e, por isso mesmo,

irritante.

criação de limpeza

que sabe inútil e, por isso mesmo,

necessária.

da redoma que mata e não protege

como é possível?

justo eu, que tanto louvei

os pássaros,

as aranhas,

e até as pragas,

estranhar que a rosa do deserto

seja triste em redoma.

hoje mantenho minha rosa do deserto,

veja o crime,

ensimesmada por dentro de tela mosquiteira.

não há mais pássaros.

não há mais aranhas.

não há mais pragas.

também não há mais flores. 

quem diria. 

quer dizer então que as flores só são possíveis

quando abertas à vida?

ora, coração. não faça perguntas idiotas.

não finja espanto, diante do eternamente óbvio.

se há vida, e queira o acaso que haja,

é por obra da abertura.

o fechar-se é morrer, sem ser esquecido.

e só morre de fato o que se esquece.

Pulso da noite mal dormida

tum tum

a noite passa
tum tum
o sono não vem.
tum tum
uma imagem se forma.
tum tum
fico mero personagem
tum tum
pedindo ajuda sem saber a quem.

tum tum
o fogo pulsa
tum tum
no ritmo de um coração.
tum tum
ou no ritmo da fossa,
tum tum
de infinita extensão,

tum tum

em que estamos, em resignação?

tum tum

penso o poema.

tum tum

odeio o medicamento.

tum tum

odeio o teorema

tum tum

no qual todo meu desenvolvimento

tum tum

cabe em mero reconhecimento.

tum tum

não levanto

tum tum

para anotar a poesia.

tum tum

deixar o ritmo lento

tum tum

é o que cabe até que o dia

tum tum

dê conta de tamanha rebeldia.

tum tum

tum tum

tum tum

ali onde reside a explicação 

encontra-se sempre

uma grande ilusão