(iniciado em 18/2/2020. terminado em 21/5/2026)

 

o terror é imenso
no momento da escrita.

o começo era colo,
abraços, e carinhos.
não mais.

o terror é imenso
por não haver mais braços.

na sequência os passeios,
o cuidado, e a busca na escola.
não mais.

o terror é imenso
por não haver mais zoológicos.

ainda cedo o café-da-manhã,
o escorregar na barriga, e os desenhos.
não mais.

o terror é imenso
por nunca mais haver pães cortados em forma de dedinhos.
(o terror é imenso,
também,
por ter que descobrir se gosto mesmo de pão escuro, ou se o gosto era apenas pelo amor)

depois o balanço,
a corda-do-tarzan, e as brincadeiras na areia.
não mais.

o terro é imenso
por não haver mais quem alcance as cordas presas no teto.

já criança a exploração da oficina,
o carimbo, e o martelo

 

....

 

o terror é tanto, que desisto de escrever 

paternidade

o calor que amacia a carne
e produz choro é o mesmo
que irrita o último da alma

faz de mim melhor
na necessidade de encarar
o lixo que habita o que sou
e insiste em emergir da lagoa
sempre que o peito aperta

é um calor que visita o coração
e emana o cheiro de amor
que também é raiva e ânsia
e medo e alegria
e sustos e potências

é o calor do calor feito calor

que prazer ser aquecido

refluxo.
era descido
e quer voltar.

por que não se vai?
o que mais devo digerir?

fico engasgado, gosto
ruim na boca.
há medo de hálito, mas
ainda mais medo de
que o vômito torne
violência o que, supus,
deveria ser comido/a.

pigarreio. sinto podre a
saliva. queria apenas engolir,
infreno!
 

será este o problema? engolir
o inferno realmente parece
exagerado.

primeiríssima infância

aos choros de Ipê

precisa chorar sim
porque tem coisa que só o choro
extravasa

precisa chorar sim
porque o choro fortalece o

pulmão

precisa chorar sim
porque o choro limpa as

dores

precisa chorar sim
porque todo mundo 

chora

e

precisa chorar sim
porque quem não chora é

covarde

mas chorar

como viver

não é

preciso

uma vertigem de madrugada

vivo num território

povoado de meus demônios.

por muito tempo

entendi-os fantasmas,

mas errava.

são demônios.

não assombram nem gemem,

mas causam ansiedade e pânico.

covarde, nunca lhes perguntei

o que faziam por ali. talvez

não quisesse saber, por 

já estar acostumado.

a questão é que demônios existem,

ensinaram os filmes de terror,

e nem sempre têm o bom senso

de não se demorarem.

e fico, refém desarmado

— já que nunca me deram armas —,

a conviver com meus demônios.

não os quero, e o problema talvez seja

justamente achar que querer muda alguma coisa.

o real não deve nada às expectativas que faço dele,

e os demônios não estão lá só por sempre terem estado.

cumprem uma função.

e eu cumpro a de não os querer.

exercício inútil.

montei a cômoda.

montei a cômoda não por 

querer a comodidade

mas por produzir

afeto

sangrei o pé no caminho

sobre ser fora da casinha

a casa onde caibo
não cabe em mim
porque sou maior
que eu

fico fora dela

porque a carrego comigo

caramujo ou beduíno

tenho a casa movente

assim como eu

porque sou movente 

sou todos e sou nenhum
sou vários e sou um

erro as paralelas e as erro 

porque as quero tortas

não há casinha:
há imensidões

gris

gris.

como a vista, gris;

como a comida, gris;

como a alma, gris.

grande bobagem!

logo v(ê)em as cores,

embotando a tristeza

a fome e a dor.

no entre, sem fim

de possíveis, sem fim.

de vontades, sem fim

de afirmações e negações.

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noto repetir e pergunto

o porquê. Idiota!

repito para matar a mesmice.

repito para provocar o novo.

repito para testar a hipótese 

de que todo dia,

'inda que sendo dia,

é novo.

finalmente me foi dada

a chance de usar

nova tinta.

é mais clara.

é mais líquida.

pingou e 

sujou o papel.

atravessou.

que bom.

há tinta, por toda parte

a colorir mão, mesa rosto.

não pede licença ou tolera

a organização 

mas permite, em meio ao

caos, a escrita.

a perna direita balança 

ansiosa por algo que não

sei o quê.

a mão esquerda escreve.

até para isso sou ambidestro.

talvez a cabeça, trans

borda de tinta,

seja o necessário 

para viver.

promissões

plantar uma árvore,
ter um filho,
escrever um livro.

dizem que é o que
cabe. não sei verdade, e quero
continuar testando.

ah, e cuidar. cuidar
de mim, e delas, e
de um futuro. que não
planejo. construo.