Nasce Um Poeta

Meu primeiro foi pequeno.
Materno, era de amor.
Envolvia rosas à beira do caminho
que, com carinho, alguém pegou.

Em seguida, veio um de guerra,
com lutas, batalhas, mortes.
Mostrava como é linda a vida,
como é graciosa a morte.

Depois, apareceu o de amor à namorada!
Ah, namorada! Por que te amo? Não sei.
Te amo porque preciso.
Era inocente, sinceramente apaixonado.

Passou-se mais um tempo, veio a cadeira.
Maldição da minha vida!
Nunca gostei de ficar sentado.
Este também foi sincero.

E, aí, começaram. Foi poema em cima de poema.
Brotam da minha mente,
escorrem pelas mãos,
esperam no papel (nem que seja virtual).
Vivem em você.

Nasci poeta, ou nasceu um poeta?
Não sei. Virei poeta no quando,
não no dia. Surgi poeta na poesia,
não no físico. Vivo poeta na vida.

Sou poeta porque quero.
Sou poeta por ser sincero.
Se isso é criado, ou de criação,
não me importa.
Só importa escrever
a minha vida,
o seu sorriso;
o meu momento,
o seu momento;
o meu sentimento,
o seu... O seu seu.

O que escrevo, me perguntam.
De novo, não sei. Isso cabe a você entender.
Eu escrevo aquilo que escrevo, raios!
Se não entendeu, escute-se melhor.

E você, quando nasceu?
E você, quem é?
E você, o que lê?
E você, o que quer?