Há poemas que me aparecem: eu só fico com o trabalho de escrever.
Se você não fosse burro,
era inteligente.
É, isso mesmo. Eu
ficava no meio-termo.
(O poeta ri ao lado)
Há poemas que me aparecem: eu só fico com o trabalho de escrever.
Aulas de metacognição podiam ser tão mais bacanas...
Há coisas que não entendo, nem quero.
Minha professora faz perguntas meio estranhas...
Ah, você pergunta sobre meu lar? Não,
ainda não tenho forças para segurar as vigas de um. O meu ainda fica sob
sua saia. Ficará aí por mais algum tempo.
O tempo e a vida cuidarão de, um dia, fazer surgir
da lagoa
um Lar que eu possa sustentar com um outro alguém.
Por enquanto, mamãe, você segura a saia sobre minha cabeça; papai
segura você; eu apenas existo (realizando meu papel eterno),
segurando vocês dois.
Da porta da igreja, a beata grita:
Menino, para de brincar e vem pra dentro.
Coitada: Essa vai pro inferno.
Deus não vê com bons olhos aqueles que atrapalham o brincar de infantes.
(Ao menos é assim que desacredito como seria um Deus.)
É difícil saber quem ficamosEntre homens que andam em círculos,