últimas gotas e o dilúvio

ontem me deram remédio psiquiátrico.
meu cachorro
não parece se importar.

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justo hoje, of all days,

inventou minha caneta

secar.

é o dia mais quente do ano,

pudera.

é o dia mais quente de mim,

que saco.

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o fluxo está na iminência de 

acabar, sinto na ponta dos dedos.

mas o fluxo parece redescoberto,

sinto em algum lugar.

(erro a métrica 

e que se foda.)

infinito enquanto dure é o caralho.

que seja razoável

enquanto faça sentido.

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a bolinha rola no cartucho.

o barulho, diferente.

quando trocar o cartucho pelo conversor,

usarei tinta nova.

azul turquesa,"é indiana".

não importa. O importante

é renovar o fluxo

e criar novos sentidos.

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sentir sem berebas.

sentir à tinta seca.

lamber a secura da vida

até que o sangue umedeça.

outro dia vi um nenê
na TV. Ri.
achei fofo.

a reportagem era sobre
refugiados de guerra.
Chorei.

não existem definições.
existem combinações.

que merda de combinação
essa em que vivemos.
não?

a pele se rasgar não posso
o couro reorganizar consigo.

pelas suturas destas mãos
os afetos de um coração
que não sente nada não.

pelos cortes, os desenhos

e as marcas são submetidos.
Importante exercício de potência.

de que serve um caderno
que não é riscado?
de peso.

Já há mais de mês que
antevendo o fim da tinta
comprei novo frasco.

Já há mais de mês vivo 

sob a frustração da tinta
que não acaba

Talvez o problema seja viver a vida
a antever e criando
ciladas de expectativas inúteis.

Talvez o problema seja viver a vida
com poucas antevisões que
forcem exercícios inúteis de escrita.

Viver não é preciso;
Escrever não é preciso;
A tinta não é precisa.

sobre os retornos inúteis e múltiplos

seriam os homens que

cortam grama

os maiores filósofos?

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a grama cresce e o homem

corta-a.

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amanhã haverá grama

por ser cortada. Aos homens

que vivem

a cortar grama

nada falta,

    pois a grama transborda.

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a grama cresce e o homem,

por puro desejo de ser homem,

corta-a.

a grama cresce e o homem,

sabendo que voltará a crescer,

corta-a.

a grama cresce e o homem,

multiplicando a diferença,

corta-a.

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triste tempo de terras secas,

de mundo seco,

de relações secas,

de vidas secas,

em que tão pouca grama há

por cortar.

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cortar a grama como quem

escreve na areia.

viver de deixar pistas,

não marcas.

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a grama cresce e o homem,

por isso (e apenas por isso),

corta-a.

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existir com a sapiência de 

alguém que vive a 

cortar grama

há de ser maravilhoso.

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a grama cresce e o homem

corta-a.

contra a filosofia dos ideais

ouvi dizer que a terra,
caso fosse perfeitamente espalhada,

viraria uma bola-oceano

com dois mil metros de profundidade.

dois mil metros de pura água

salgada entre o céu e a 

terra.

sem mistérios ou filosofia,

só água

salgada.

não estaria aqui.

aqui não existiria.

para existir, a terra precisou

ser

imperfeita.

alegre constatação.

hoje quis escrever
só para usar a caneta

escrever sem princípio
nem meio
nem fim

especialmente sem fim

ou talvez com o único fim de gastar tinta

atrevido que sou
topei o desafio
e vim para o computador
digitar no teclado

talvez este não seja meu melhor poema
mas preservou a ponta da caneta

acabei de me dar conta
que nunca nem te fiz um caderno.

usava um caderno véio,
reaproveitado de algo que desejava.

um caderno que era resto,
de uma potência por realizar-se.


se ao preenchimento nunca te dei espaço,
agora vejo,
talvez nunca tenha te dado uma chance real.

curioso pensamento para quem vive(u) tão intensamente.

hoje fiz um desenho e

rasguei

era bonito e

não importa

era como me sentia e

não como sou

    -    não há como sou

se ponho no papel

espero que tenha dignidade e

não se demore e

não fique 

hoje fiz um desenho e

não é mais

que bom